terça-feira, 31 de maio de 2011

O lenhador

                                                                   Um misero lenhador,
                                      Que oitenta invernos contava,
                                      Com um feixe de lenha às costas
                                      A passos lentos andava.


                                             Pela idade enfraquecido,
                                      Além do sustento escasso,
                                      Tropeçou, caiu-lhe o feixe,
                                      Fazendo um golpe num braço.


                                             Depois com pranto nos olhos
                                      Alguns alentos cobrou,
                                      E refletindo em seus males,
                                      Sentado, assim declamou:




O lenhador
                   

                                             " Mais do que eu sou, infeliz,
                                      " Não há no globo um vivente,
                                      " Trabalho mais do que posso,
                                      " E vivo assaz indigente.


                                             "  Pouco pão, nenhum descanso,
                                      " Uma existência oprimida,
                                      " Ah! que não vejo quem tenha
                                      " Tão dura e penosa vida !


                                             " Filhos maus, mulher teimosa,
                                      " Más pagas, duro credor,
                                      " Rendas de casas, impostos,
                                      " Não há desgraça maior !


                                             " Vem, ó morte, ó morte amável !
                                      " Socorre a quem te apetece !
                                      Eis o esqueleto da morte
                                      De repente lhe aparece;
                                                                                   
A Morte
                                                     *                                

                                             E diz: " Mortal, que me queres ? "
                                      Torna-lhe ele de mãos postas:
                                       " Quero, amiga, que me ajudes
                                       " A pôr este feixe, ás costas. "


                                              Na dor deseja-se a morte;
                                        Mas quando vem faz tremer;
                                        Que é dos viventes o instinto
                                        Antes penar que morrer.

                                                                                                Semmedo
                                                                                                Lisboa,Fevereiro de 1881. 
  *  Web Site desta imagem : agatafm.org